fractal

Para hacer un poema hay que picar piedra.

Se impone el atávico oficio que labró, golpe a golpe, nuestra forma de pensar.

El esfuerzo y la paciencia tallan los versos. La duda, la rectificación, el arrepentimiento, el error, son simiente de la creación.

¿Cómo podría ser de otra forma? ¿Cómo el hijo de un simio habría sido capaz de sobreponerse al medio hostil, dominar la forma, someter la materia, ser capaz de alcanzar las estrellas?

Es después del agotamiento físico –cuando los sentidos están ausentes– que aparece el pájaro azul. Revolotea sobre mi cabeza devastada. Es pequeño, delicado; una brisa podría deshacerlo. Contengo la respiración cuando intento cazarlo al vuelo sin tocarlo. Al fin, veo el rayo de sol. Entonces, me desnudo, me empapo de polvo dorado, remonto la luz a la otra orilla.